INTERVIEW DE BARMAK AKRAM L'autre visage de l'Afghanistan

Epopée brûlante au coeur de la culture afghane, 'L'Enfant de Kaboul' fait le portrait d'une ville vestige sans céder à la tentation du misérabilisme. L'occasion pour Barmak Akram de puiser parmi ce décor chaotique la matière d'une riche aventure humaine.

Tour à tour plasticien, compositeur et réalisateur, réfugié politique arrivé en France en 1981, Barmak Akram, qui envisage pour la première fois l'exercice du long métrage, s'empare avec tendresse d'une réalité prégnante. Machisme, deuil, faim, violence : la quête effrénée d'un chauffeur de taxi lui permet de camper avec précision ses personnages et leur psychologie. Immersion dans la fournaise de Kaboul au fil d'un parcours linéaire qui, mâtiné d'humour et de douceur, éclaire sans complaisance les ravages de trente années de guerre.

'L'enfant de Kaboul' frappe par son réalisme et sa précision. Pourquoi avoir adopté ce style proche du documentaire ?

Ancien étudiant aux Beaux-Arts et aux Arts décoratifs de Paris, je me suis d'abord intéressé au nu académique, car j'estime qu'il faut commencer par représenter le réel. En quelque sorte, le nu est à la peinture ce que le documentaire est au cinéma. Vous savez, le quotidien afghan est si dramatique et incroyable qu'il en semble finalement fictif. D'ailleurs, certains dialogues du film sont directement issus de documentaires que j'ai réalisés. Pour renforcer ce réalisme, j'ai opté pour la lumière naturelle, filmer des passants afghans ou de véritables querelles entre les automobilistes. Je suis d'ailleurs très proche du néoréalisme italien, et pense que ce courant est à l'origine du cinéma moderne. Je prends souvent l'exemple de 'Rome ville ouverte', dont on ne sait s'il tient plus de la fiction ou du document historique. Tout comme Rossellini a utilisé pour ce film des lieux authentiques et des moyens rudimentaires, j'ai voulu profiter de l'incroyable décor de guerre qu'offrait Kaboul. C'est en fonction de son paysage aride, de ses ruines et de ses arbres arrachés qu'est né le scénario, et non l'inverse.

Que vous apporte cet "autre" langage qu'est la fiction ?

Passionné d'arts visuels, je suis également musicien et auteur de chansons pour M (Mathieu Chédid) et Susheela Raman. Depuis longtemps, je rêve de pouvoir donner libre cours à cette pluridisciplinarité. Le cinéma de fiction m'offre aujourd'hui l'opportunité de fusionner mes centres d'intérêt. De plus, contrairement à l'exercice du film documentaire, la fiction me permet d'intervenir sur la réalité et d'exprimer ici une idée maîtresse : 'L'Enfant de Kaboul', c'est avant tout l'enfance de Kaboul. Je voulais filmer la renaissance de cette ville, présentée ici comme un personnage à part entière, à l'image de ce bébé abandonné qui n'arrive pas à s'exprimer et passe de mains en mains. La vie quotidienne d'un chauffeur de taxi m'a permis de révéler le vrai visage de l'Afghanistan, rieur malgré sa souffrance, à mille lieux de celui, larmoyant et tragique, voilé par le tchadri (1) des médias.

Comment est née votre collaboration avec le scénariste Jean-Claude Carrière ?

C'est mon consultant, mieux encore : mon "sultan" ! Je l'ai connu avant d'entrer à la Fémis (2), dont il était à l'époque président. J'admirais déjà son érudition et me sentais proche de son éclectisme mêlant littérature, cinéma et dessin. Il est rapidement devenu mon maître spirituel. C'est alors que nous avons envisagé de collaborer à une fiction. Parmi les projets que je lui avais soumis, son choix s'est naturellement porté sur 'L'Enfant de Kaboul'. Un peu à la manière de 'The Kid' de Chaplin, dont nous sommes allés jusqu'à voler une réplique, cet enfant abandonné fournit le prétexte à rire. Car pour les Afghans, l'humour est le seul rempart contre le drame. Cette dimension tragi-comique nous intéressait, et nous y voyions l'occasion de parler du problème des enfants des rues qui n'ont ni écoles, ni moyens ; ou encore de l'impuissance d'institutions telles que l'orphelinat ou les ONG. Ce sont là des thèmes que la presse néglige trop souvent pour leur préférer celui de la condition féminine.

(1) Voile dissimulant les femmes musulmanes de la tête aux pieds et pourvu, devant les yeux, d'une grille de tissu brodé.
(2) Ecole nationale supérieure des métiers de l'image et du son, à Paris.