Agnès Sire, la commissaire de cette surprenante exposition, règle d'emblée son compte au fameux ‘Baiser de l’Hôtel de Ville’. Elle présente la photo de Doisneau dans une vitrine peu éclairée, telle qu’elle apparaît la première fois au public : dans un reportage sur les amoureux de Paris pour le magazine américain Life. Une façon de dire que Doisneau vaut beaucoup mieux que ce cliché culte.
Et la centaine d’épreuves originales, des images réalisées entre 1930 et 1966 à Paris et en banlieue, dont certaines très rares, voire inédites, révèle en effet un autre visage de Doisneau. Le faiseur de cartes postales pittoresques et romantiques fait place à un photographe sombre et grave. Le Paris occupé et celui de l’après-guerre n’ont ici rien d’enchanté. ‘Alerte dans le métro’ (1944) ou ‘Le Cheval tombé’ (1942), métaphore puissante de la ville écrasée sous la botte nazie, ne sont pas l’oeuvre d’un flâneur pétri de poésie urbaine. Même chose pour la banlieue. Si le photographe veut garder une trace d’un monde en train de disparaître, il n’idéalise pas pour autant ce qu’on appelle alors la Zone. Doisneau ne photographie pas assis à la terrasse d’un café. Le plus souvent, il prend de la hauteur et saisit un paysage lugubre, mélange de no man’s land et d’urbanisation monotone – les premières barres de béton sortent de terre. Ainsi, la petite fille de ‘Bidonville à Ivry’ (1946), ne vit pas dans un vert paradis en noir et blanc mais bien dans un taudis. Car on découvre aussi que les enfants, chez Doisneau, ne sont pas toujours des êtres drôles et insouciants. Les trois gosses des ‘Glaneurs de charbon’ (1945), silhouettes grises au bord d’un canal gelé, portent toute la misère de l’après-guerre sur leurs épaules. Quant à la gamine du ‘Nez au carreau’ (1953), qui regarde l’objectif depuis la vitre d’un café, c’est toute la tristesse du monde qui se lit sur son visage.