LES MONUMENTS SOVIETIQUES Goodbye les ruines !

A la chute du Mur, le bloc de l'Est se presse de déboulonner les statues édifiées au nom de l'idéologie soviétique. Dans un accès de destruction compulsive, les foules s'acharnent sur les monuments, démolissant sur leur passage les Staline, Lénine et autres dépouilles de la propagande totalitaire. Et après ? S'en débarrasser, tout raser ? Préserver pour ne pas oublier ? Près de vingt ans que les colosses rouges continuent de tyranniser les consciences avec la question du devoir de mémoire.

Le 30 août 1991, le Lénine monumental de Vilnius, arraché de son socle par une grue, s'envolait dans les airs sous les yeux de la communauté internationale. Quatre ans plus tard, la statuaire de la capitale lituanienne, dégarnie par les foules en liesse au moment du démantèlement, trouvait une nouvelle coqueluche : un buste en bronze de Frank Zappa, érigé devant un hôpital du centre-ville. Ailleurs : scénario comparable. En arts comme en politique, le bloc de l'Est s'efforce de tourner la page du soviétisme en prônant les symbolismes importés de l'Ouest. Une transformation souvent brutale du paysage qui semble avoir amputé, en quelque sorte, la transition identitaire et psychologique d'une société fragilisée par le fardeau du souvenir. Si quelques rares monuments communistes peuplent encore les centres urbains (notamment le monumental Marx réalisé par Lev Kerbel en 1971 pour la ville de Chemnitz, ex-RDA), la plupart des reliques sont allées périr loin des yeux du libéralisme et loin du coeur des (n)ostalgiques. (1) Où sont passés les colosses de l'Union soviétique ? Quels souvenirs subsistent après l'extirpation des symboles d'une histoire collective officielle ? Comment combler le vide aphasique laissé sur ces socles spoliés qui racontent désormais une histoire expropriée ?

Du Kremlin à la crypte

Lev Kerbel, Marx, 1971 (c) DR Après la chute du Mur, les monuments prennent une place prépondérante dans le débat émergent du "devoir de mémoire". De Berlin à Moscou, les statues épargnées par la destruction compulsive s'entassent en attendant que l'on ait décidé s'il vaut mieux les transformer en mémoriaux, "pour tirer les leçons du passé, ou s'il vaut mieux s'en débarrasser complètement et se diriger vers l'avenir sans avoir à traîner ce fardeau, sans avoir à rien traîner, si ce n'est le risque de tout recommencer (…)". L'Australienne Anna Funder, auteur d'un roman d'investigation édifiant sur l'après-RDA ('Stasiland', 2003), témoigne du poids de ces souvenirs partagés qui continue, aujourd'hui encore, de souder un bloc de l'Est géographiquement et politiquement morcelé. Dans le pays de la Stasi et ailleurs, les interrogations sont les mêmes : "Qu'est-ce qui est plus sain ? Le souvenir ou l'oubli ? Démolir ou clôturer ?" (2) Contrairement aux édifices institutionnels soviets que l'on se presse d'exploiter à des fins utilitaires (la majorité des lieux de pouvoir sont transformés en musées ou en centres communautaires), le monument, restreint à une valeur purement symbolique et artistique, s'avère doublement problématique.

D'un côté, on craint que sa conservation dans l'espace public n'éveille les ardeurs d'ex-partisans ou opposants du régime. De l'autre, on appréhende que l'effacement des témoignages visuels n'engendre une falsification de l'histoire voire, à long terme, l'émergence d'un culte du déni. Après tout, l'éradication des symboles du soviétisme ne revient-elle pas à remplacer les fables de la propagande totalitaire par une autre version de l'histoire, tout aussi fictive ? Très tôt, Budapest propose une solution susceptible d'assurer à la fois la préservation des monuments et leur retranchement de la vie publique. Dès 1991, les colossaux Marx, Lénine, Engels et autre Béla Kun de la Hongrie viennent gésir au Szoborpark, sorte de musée-cimetière pour icônes rouges révoquées. Efficace, cette première nécropole fait des émules. L'année suivante, Moscou ouvre son gigantesque Muzeon Park - qui compte aujourd'hui pas moins de 700 sculptures - suivi, en 1993, de Druskininkai (Lituanie). Un poil grotesque, le Grütas Park, alias Stalin's World, prétend réunir "les charmes de Disneyland" et "le pire du goulag". (3) Après avoir serré la poigne de fer d'un ou deux tyrans, le visiteur est invité à se remettre de ses émotions au zoo, au Luna Park, ou encore à la boutique de souvenirs du site. Pas étonnant, alors, que ces cryptes aient reçu en tout et pour tout un soutien mitigé, dans la mesure où de nombreux adeptes du souvenir leur reprochent d'exposer une version décontextualisée, fardée, voire "disneyifiée" de l'histoire.

(1) En allemand, le terme "ostalgie" désigne, chez les ex-partisans, la nostalgie de l'Allemagne de l'Est (Ostdeutschland).
(2) Anna Funder, 'Stasiland', ed. Héloïse d'Ormesson, 2008.
(3) Extrait d'une déclaration qu'aurait émise le fondateur du parc, Viliumas Malinauskas, le jour de l'inauguration.