Les romans légers de l’été

Envie de vous aérer l’esprit, de vous en payer une tranche et d’oublier la grisaille ? À la recherche d’un bon roman comique à glisser dans le sac de plage ? Voici la sélection Evene des meilleurs romans humoristiques de l’été, pour agrémenter le farniente en toute légèreté !

Le plus à propos

Un roman peut-il se contenter de raconter une après-midi à la plage ? Pourquoi pas, dès lors que le narrateur est célibataire et un peu voyeur, qu’il y a des jeunes filles appétissantes sur le sable et que l’écrivain a le sens du détail (croustillant), de la mesure (pas trop long) et de l’humour (indispensable)… Ainsi le héros de ce premier roman de Charles Gancel (déjà connu pour ses recueils de nouvelles, Œufs et Scalpels), agent parlementaire de son état, vieux garçon hyper-maniaque et très prévoyant, embarque-t-il à bord du Popeye pour passer la journée sur une plage corse. Sur le pont, il remarque « une famille de vacanciers très ordinaire » : deux quadragénaires flanqués d’une fille vulgaire et ravissante, « l’une de ces beautés boudeuses dont la grâce vacille entre la fraîcheur de l’enfance et la triste corruption de l’âge adulte ». D’emblée, elle lui provoque une légère rigidité à l’entrejambe. Et l’après-midi à la plage de se transformer en long round d’observation et d’approche entre elle et lui, avec un paquet de gaufrettes en guise d’appât et un couple de guêpes pour troubler la fête… Avec son petit format, son humour badin et son ambiance à la fois lascive et bon-enfant, Scène de plage semble avoir été conçu pour être glissé dans un sac de plage et lu sous un parasol, en s’interrompant entre les chapitres pour admirer les naïades alentour. Une comédie modeste et sympathique, qui sent la crème à bronzer et la satire douce-amère.

Scène de plage, Charles Gancel, éd. Buchet-Chastel, 138 p., 14 €.

Le plus mystique

Antoine Senanque, ©Paul Delort/ Le Figaro« La Vierge m’est apparue le 1er avril 2008 ». Voilà un incipit qui méritera d’être conservé… Le narrateur s’appelle Pierre Mourange, vétérinaire pour petits animaux à Paris, veuf éploré d’une femme nommée Blanche. Autour de lui, son petit monde : son frère Simon, médecin, son collègue Tû Minh, vétérinaire spécialisé dans l’exotisme, sa secrétaire Rose, son père vieillissant… Et cette Vierge inopinément surgie dont il se demande ce qu’elle lui veut. Pourquoi lui, après tout ? Dubitatif, Pierre se sent incapable des transports mystiques que semble appeler cette apparition. Il consulte des prêtres, sans succès, et cherche en vain une solution médicale à ce qui n’est peut-être qu’une hallucination… « Ce que je n’ai plus, constate-t-il avec dépit, c’est une femme que j’aimais et ce n’est pas elle que j’ai vue. Si j’avais dû faire apparaître quelqu’un, la Vierge aurait été la dernière sur la liste. Et je ne sais pas ce que je désire encore ». D’une excellente idée de scénario, Antoine Sénanque tire une comédie sympathique, légère, décalée, en prenant un malin plaisir à gâcher son potentiel de départ, si l’on ose dire, par l’incroyable capacité de déception du personnage : la Vierge vient à Pierre, et lui n’en fait rien. Du coup, on se rabat sur des péripéties minuscules, des dialogues enlevés, des saynètes abracadabrantes (une transfusion sanguine suite à un contrôle vétérinaire dans une chambre froide de restaurant…), avec un côté foutraque qui n’est pas pour déplaire et un arrière-fond mélancolique déminé grâce à l’humour et à la fantaisie.

Salut Marie, Antoine Sénanque, éd. Grasset, 252 p., 17 €

Le plus scientifique

D’accord, ce petit livre n’est pas un roman. Mais il n’empêche qu’on le lit comme tel et qu’il s’agit du livre le plus drôle de ces derniers temps, en dépit de sa rigueur toute scientifique. Son auteur, Carlo M. Cipolla (1922-2000), était un historien de l’économie de renommée mondiale, professeur à Berkeley et à Pise. C’est en 1976 qu’il publie cet essai humoristique où il théorise les lois d’un phénomène auquel chacun de nous a déjà été confronté : la stupidité. Au moyen de schémas et de démonstrations, Cipolla explique ainsi pourquoi il y a toujours plus de stupides qu’on ne l’imagine, affirme que la stupidité est native et ne dépend d’aucune caractéristique sociale, et propose une définition de la personne stupide : c’est celui qui est capable de faire du tort à autrui sans en tirer aucun gain personnel. Établie à partir des critères de l’utilitarisme, sa typologie distingue ainsi quatre catégories d’individus : les crétins, les intelligents, les bandits et les stupides. Reste à classifier vos amis sur le graphique fourni, en les rapprochant plus ou moins de la diagonale de l’intelligence… Cela semble farfelu, mais c’est très sérieux. Un livre à la fois dans la veine des parodies de littérature scientifique (Cantatrix sopranica de Perec, La théorie quantitative de la démence de Will Self, etc.) et dans l’authentique petit essai de sociologie ou d’économie appliquée, avec l’aplomb et le ton péremptoire qui s’imposent. Après l’avoir lu, vous aurez du mal à ne pas vous demander si votre boss ou vos voisins sont des bandits, des crétins ou des stupides. Prudence cependant avant de l’offrir : les destinataires n’ont peut-être pas le même sens de l’humour que vous…

Les lois fondamentales de la stupidité humaine, Carlo M. Cipolla, PUF, 70 p., 7 €.

Le plus british

Régis Franc, ©François SimonEntre le jubilé de la Reine et les JO, Londres est assurément la ville de l’année. Bien qu’elle soit à moins de deux heures de train de Paris, la capitale britannique demeure une sorte de mythe, avec une série d’images d’Épinal plus ou moins proches de vérité. Régis Franc, auteur de la série de BD Café de la plage, n’avait aucune notion de la vie londonienne lorsqu’il a décidé d’y vivre avec femme et enfants. London prisoner est le roman de son installation sur place, mâtiné de souvenirs de jeunesse et de considérations sur les Anglais, leurs mœurs, leur obsession du commerce et leur système éducatif, entre autres. Voici donc la famille Franc à la recherche d’un logis dans Kensington, attendant un agent immobilier sous une pluie battante et visitant des maisonnettes en briques au format ridicule, avec 1,70m sous plafond dans la masterbedroom ; Monsieur Franc au concert de Marianne Faithfull ; Monsieur Franc aux prises avec un architecte et ses ouvriers débonnaires ; Monsieur Franc découvrant comment on abuse ici des mots « meilleur », « génie » et « temporary » ; Monsieur Franc combattant les renards qui infestent son jardinet… Le tout dans un style foutraque riche en formules à l’emporte-pièce, clins d’œil et références, de Lucian Freund au fameux Blow Up d’Antonioni filmé près d’Holland Park. C’est souvent drôle, avec une propension délicieuse à retourner la moquerie contre soi ou contre les Français en général (« chez Arr-odzz les Français photographieraient même les escaliers roulants »). Si vous passez vos vacances à Londres, cette sympathique lecture est indispensable. Prenez garde de ne pas finir comme l’auteur qui, aux dernières nouvelles, reste « prisoner » là-bas. Consentant, of course.

London prisoner, Régis Franc, éd. Fayard, 216 p., 18 €.

Le plus culte

Pierre Daninos, ©Le FigaroOn n’a presque pas parlé de lui lorsqu’il a tiré sa révérence en 2005, à 91 ans. Pourtant, Pierre Daninos a été l’un des auteurs français les plus populaires du siècle, avec d’énormes succès comme Le Jacassin, Un certain M. Blot ou les fameux Carnets du Major Thompson, parus en 1954. Faut-il donc être un auteur « sérieux » pour avoir les honneurs de la presse et de l’intelligentsia ? Certes, beaucoup de ses livres ont mal vécu l’épreuve du temps. Mais certains méritent d’être redécouverts, et quelques-uns sont de vrais chefs-d’œuvre qui justifieraient qu’on réévalue toute son œuvre. C’est ce qu’on vérifiera avec ces deux superbes volumes, sorte de petites « Pléiades » colorées préfacées par Philippe Meyer et Étienne de Montety, où les éditions de Fallois ont réuni ses meilleurs livres, quinze en tout. Les hilarants Carnets du Major, pour commencer (1954), savoureuse chronique comparée des mœurs françaises et anglaises ; mais aussi Les Carnets du bon Dieu (1947), roman fantastico-humoristique à la Marcel Aymé qui remporta le prix Interallié, Un certain M. Blot (1960) et son idée géniale (un français lambda remporte le prix du « Français le plus moyen » !) ou le sinistre 36e dessous, récit de la dépression qui a frappé Daninos dans les années 1960… Des livres inégaux et parfois répétitifs, mais qui retracent une époque (les 30 Glorieuses) et une série de types sociaux (les classes moyennes, les parvenus, la vie de bureau, etc.) avec une acuité, un sens détail et un humour absolument délicieux. Comme un voyage sociologique et nostalgique dans la France d’hier… Et si Daninos, tout compte fait, était un grand « petit maître » oublié du siècle passé ? Vive Daninos !

Les carnets du major Thompson, Pierre Daninos, éd. 920 p., 23 € et Snobissimo, Pierre Daninos, éd. de Fallois, 1120 p., 23 €.

Le plus déjanté

Tom Sharpe, DRSur la couverture, le titre prend la moitié de la page : Comment enseigner l’histoire à un ado dégénéré en repoussant les assauts d’une nymphomane alcoolique ! Un intitulé à rallonges éloigné de la VO, plus sobre (The Wilt Inheritance), mais qui est devenu pour le lectorat français la marque de fabrique du grand Sharpe, monstre sacré de la littérature humoristique anglaise. Il a inventé son personnage d’Henry Wilt au milieu des années 1970, époque où il donnait des cours dans un institut technique du Cambridgeshire. Prof désabusé, marié à une femme autoritaire qui lui a donné 4 pestes (les « quadruplettes »), Wilt deviendra le héros d’une série à succès dont voici le cinquième tome. Tout commence avec des ennuis d’argent : les Wilt n’ont plus les moyens de financer la scolarité de leurs rejetons. Aussi Mme Wilt dégote-t-elle un job d’été à son mari : donner des cours particuliers d’histoire à un fils d’aristocrate pour 1500 livres par semaine, en vue de préparer celui-ci à Cambridge. Voilà donc notre homme en route pour un manoir sur la côte, à la découverte de ses occupants : Sir George, maître des lieux, vieux barbon réactionnaire ; sa femme Lady Clarissa, forte femme portée sur la boisson et la gaudriole ; et Edward, le fiston, un abruti passionné par les armes à feu. Évidemment, rien ne se passe comme prévu. Et Tom Sharpe de décliner ses recettes favorites : la grossièreté, les détails scabreux (une capote usagée, deux petites culottes rouges), l’alcool, les mauvaises farces (spécialité des filles de Wilt), la satire des institutions anglaises (ici la justice, George étant juge, ainsi bien sûr que le système éducatif et les vieilles mœurs de l’aristocratie). Sans parler des explosions, avec des coups de feu dans tous les sens. Soit une excellente comédie british bourrée de gags et réparties hénaurmes, écrite à cent à l’heure, où l’honorable Mr Sharpe démontre qu’il en a toujours sous le coude à plus de 80 ans.

Comment enseigner l’histoire à un ado, Tom Sharpe, éd. Belfond, 278 p., 19 €.