Trois fois rien : c'est à peu près ce que l'on trouve dans le dernier voyage d'Amélie Nothomb. Un rien de démagogie, quand l'écrivain assène quelques sentences réductrices sur le courage du kamikaze. Un rien de caricature, lorsqu'elle renvoie la complexité de l'autisme au génie d'une écrivain attardée qui se cure le nez et engloutit voracement de la nourriture. Un rien de manichéisme dans sa réflexion improbable sur la haine et l'amour, ramenée à la relation stérile entre un électricien et une secrétaire particulière trop dévouée à sa cause pour baisser sa garde...
Et quel que soit l'art de la tournure - un peu éculé - de la fabuliste, ses fadaises trouvent dans la brièveté du texte leur ultime vanité. Parce que l'on voudrait bien croire à l'invraisemblable - c'est une des vertus de la bonne littérature - si Amélie Nothomb prenait le temps de creuser les questions qu'elle effleure. Si elle ne se contentait pas de détourner l'impact du 11 Septembre dans un conte aux accents faussement dickensiens qui assimile la misère affective aux dérives terroristes. Parce que quand, chez d'autres, la provocation fait mouche, chez Nothomb on reste consterné devant l'accumulation de raccourcis qui ne mènent nulle part. Sans parler de la scène où ses ennuyeux personnages qui ont ingéré des champignons hallucinogènes brûlent leurs dernières cartouches de crédibilité... Pire, Amélie Nothomb nous refait le coup de la marque du destin en piochant dans son Robert des noms propres. On lui saurait gré de cette pointe d'érudition si elle n'accentuait les carences de sa dialectique, qui sous des traits grand-guignolesques hésite entre lieux communs et mauvais goût.

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