A quelques heures d’une fête organisée en l’honneur de sa fille Tirza, Jörgen Hofmeester jette un regard rétrospectif, quasi crépusculaire, sur son histoire. Au creux des vagues de souvenirs qui oscillent telles le ressac, surgit la relation troublante, ambiguë, tissée avec Tirza. Vivant jusqu'alors pour elle, par elle, son départ imminent sonne alors le glas de sa propre existence. Hofmeester est-il un petit bourgeois pétri de conformisme, emmuré dans une morale psychorigide qui dégouline de racisme nauséabond ou un être fantomatique mortifié par le regard des autres, incapable d’exprimer ses sentiments ? Grunberg se joue des impressions contrastées, entre pitié et aversion, suscitées par son personnage, cultivant l’équivoque de bout en bout. Dans ce roman psychologique et familial qui interroge la question de la parentalité et du sacrifice, il jongle habilement entre différents registres : flot de pensées introspectives, saynètes tragicomiques, séquences quasi cinématographiques... Riche d’un sens aigu de la narration, d’une maîtrise de la tension dramatique, d’un art du tempo, son écriture s’étire et se déploie, saisissant au vol les désillusions d’un homme rongé par la honte et le déshonneur, la paternité demeurant le seul rempart à ses frustrations. Une vision désespérée et nihiliste qui culmine dans la dernière partie du livre, au coeur du désert de Namibie, lieu d’une possible rédemption. Porté par la voix énigmatique d’un personnage à jamais insaisissable, figure de l'homme occidental moderne, ce récit déconstruit, parfaitement maîtrisé, lève le voile sur l’inanité et l’ambivalence de la condition humaine et la part monstrueuse nichée en chacun de nous. Tour à tour dérangeant, inquiétant, oppressant et violent, ‘Tirza’ exhale une puissance rare, indélébile.

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