Qui croit encore aux contes de fées ? Qui pense encore que l’amour est une fin en soi ? Certes, pas Calixthe Beyala, qui nous démontre avec ‘L’homme qui m’offrait le ciel’, qui si ce sentiment peut engendrer de grands moments de félicité, il ne peut suffire à nous combler parfaitement. Car il y a toujours une frustration dans la différence, surtout lorsque celle-ci est relative à la couleur de la peau. La narratrice a beau croire que l’amour anéantira les préjugés, ces derniers ont la vie dure. Une thèse qu’elle refuse d’abord d’accepter, malgré la clairvoyance de sa propre fille, avant de se rendre compte qu’à tout âge l’illusion est possible, parfois même inévitable.
L’auteur nous donne à voir la dérive de toute une génération : par peur de la souffrance, ne vaut-il mieux pas s’épargner le loisir d’être heureux ? Car au final, c’est toujours le reste de la vie qui l’emporte sur l’amour. Et qu’il dure trois ans, sept ans, un peu plus ou un peu moins, il serait simplement voué à l’échec. On adhère ou pas avec le propos, mais on ne peut nier l’écriture habilement maîtrisée de Calixthe Beyala, sa légère connotation poétique, qui ne sombre jamais dans la mièvrerie, malgré la tentation que pourrait imposer le thème. Une oeuvre marquante, troublante de vérité, et qui a le mérite de nous ouvrir les yeux, ou à défaut de nous empêcher de les fermer. On dit merci et on attend le prochain opus avec impatience.

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