A la faveur d'un hasard, on lègue parfois son nom à l'Histoire. Ce restaurateur l'imaginait-il, quand, désespéré de trouver un décorateur à la veille de l'Exposition universelle, il accepta, bon gré mal gré, de prêter ses cimaises à un artiste impécunieux nommé Paul Gauguin. Rien n'est moins sûr. Pas plus qu'il ne devait se douter que son nom baptiserait un jour l'accrochage et les dix zincographies - ces estampes sur plaques de zinc - montrées dans son café. Moins connue que d'autres de ses oeuvres, les toiles de l'exposition Volpini portent en germe les motifs fondateurs de son oeuvre. Saisis dans leurs travaux journaliers, les corps ondulent noyés dans une nature de volutes. Ou gravés dans le matériau fruste des plaques de zinc, ils prennent une dimension éminemment tragique. S'ils sont conscients que toutes les toiles annoncées n'étaient sans doute pas présentées lors de l'exposition Volpini, les auteurs préfèrent y voir un prétexte à observer le travail de l'artiste à un moment charnière de sa création, quand ses rencontres et ses soutiens - notamment celui de Théo Van Gogh, essentiel et largement traité - déterminent ses choix picturaux et économiques. Ce faisant, ces derniers trouvent un intéressant compromis entre la mise en perspective et l'étude, heureusement servis par les reproductions et par une traduction qui n'a pas été négligée. Un très beau catalogue qui recrée l'effervescence du Paris artistique de 1889 et arrête un instant Gauguin dans sa course éperdue vers la modernité.

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