Non, le titre ne ment pas. Si le dernier roman d’Emmanuel Carrère n’a pas été écrit en cyrillique - ses relations houleuses avec la langue de ses ancêtres sont un des ressorts du récit - il a indéniablement l’âme slave. Pas de mensonge, juste la vérité de cet homme qui livre une tranche de sa vie comme on se délivre dans un exutoire. Juste l’histoire à cru d’un enfant au passé envahi d’ombres, celle d’un amoureux fou perclus de doutes, celle d’un reporter obsessionnel. Le récit bouleversant d’un écrivain pas franchement sympathique, d’un descendant qui veut se reconnaître dans son aïeul, ancrer ses racines dans un passé.
Ce sont tous ces personnages qui s’emboîtent dans ce monsieur Carrère, qui livre ici sa version de l’autofiction, non comme un exercice de style ou pour s’inscrire dans un courant, mais bien comme il le dit, pour exorciser les démons familiaux, pour ne pas mourir. Pourtant cette autobiographie ne verse pas dans la suffisance ou l’autoflagellation publique. Elle reste “dégagée”, livre l’intime mais n’oublie pas la vocation première de la littérature : elle nous montre le monde, nous apprend sur nous-mêmes et sur l’autre. Enfin, oserait-on dire, un “autohéros” qui a la sagesse de se poser en prisme et non en miroir étriqué qui ne reflète que la fascination de soi.
La langue est celle du réel. Sans ambages, elle dégage une mélancolie poétique, un spleen doux-amer qui confine dans ces pages grises un lecteur hypnotisé. Au coeur d’une réalité si brute qu’elle en devient grotesque, les états d’âme pavloviens de l’égaré volontaire émeuvent. En parallèle, inextricablement liée, l’histoire d’amour avec Sophie naît et meurt. Déchirante, elle donne à ce roman les couleurs amères d’une tragédie moderne. Une autobiographie cinglante, captivante, dont le souffle romanesque vous transperce et vous glace le coeur. Allez, disons-le, ce ‘Roman russe’ est un petit chef-d’oeuvre.

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