C’est un roman éblouissant. Pas tant par l’originalité de l’histoire ou des thèmes, vieux comme les Testaments - amour sacrificiel, trahison, rivalité fraternelle – que par la justesse de ton avec laquelle ils sont traités. Si bien que les sentiments tant de fois vécus et lus, usés comme le souvenir d’un souvenir, retrouvent ici la saveur d’une première fois. Cette vérité de ton ne tient pas à grand-chose, rien de trop voyant en tout cas, de trop fièrement souligné : le choix d’un mot, le rythme et l’équilibre de la phrase, une notation suggestive donnant aux choses décrites un aspect familier. Ainsi, à titre d’exemple, cette remarque, alors que Kihyon pris de folie a conduit toute la nuit pied au plancher et que le matin se lève : "J’ai baissé un peu la vitre. L’air frais sentait bon." Quelques mots, simples et sobres, qui laissent le champ libre à la rêverie et rendent palpable le relâchement de tout son corps.
Mais surtout, aux événements que vivent les personnages, se rajoute peu à peu le sentiment qu’ils constituent non pas une histoire mais un destin, un ensemble harmonieux, révélateur du sens du monde. Comme s’ils vivaient dans une sorte de distance contemplative, un rêve qui serait en même temps la réalité. Là est sans doute la signification du titre d’abord incompréhensible. ‘La vie rêvée des plantes’ : cette histoire, dont les personnages s’agitent, aiment et souffrent, serait le contenu monstrueux d’un rêve fait par des arbres. Et qui sait ? Peut-être que l’univers n’est que le songe d’un être inconcevable, et qu’il va prendre fin aussi brutalement qu’il est apparu, sans que rien n’en reste.
Daniel Thore

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