Il était une fois un psychologue, qui faisait parler un personnage chahuté par les flots de la vie. Un personnage dont on ne savait d’abord presque rien, juste qu’il revenait dans sa petite ville, sur la côte, au bord de la mer, après un long exil. Et qu’il s’était rendu coupable, quelques années plus tôt de la mort d’un enfant. Une sorte d’étranger de notre monde, un homme très différent de nous…. Et pourtant, ce psychologue réussissait en rendant compte des préoccupations, des pensées sur la vie, l’amour, la mémoire… de cet étranger à le rendre très proche de nous…
Il était une fois un sociologue, qui, un peu comme Simenon, montrait l’animosité d’un village entier contre un de ses habitants. Et le rapprochement de deux habitants, ballottés eux aussi par les vagues de l’existence, avec le premier.
Il était une fois un peintre qui, à la manière de Hopper, décrivait des maisons perdues sur des falaises, des bars qui attendent le client ; créait des atmosphères étonnamment réalistes à partir de quelques coups de pinceau…
Il était une fois un compositeur, qui, avec juste quelques notes sur une portée, avait su se créer sa petite symphonie, sa petite symphonie d’émotions, sourde aux sirènes des modes médiatiques…
Il était une fois un alchimiste qui, en septembre 2005, avait sorti sa sixième pépite.
Il est des instants d’abandon qu’on porte en soi toute sa vie. Il est des heures de lecture qui semblent ne durer que des minutes. Il est des livres dont notre esprit ne referme jamais totalement la dernière page. Et des écrivains sensibles, comme Philippe Besson, dont on espère continuer encore longtemps de pouvoir admirer les partitions…

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