L'homme qui aimait ma femme

par Bernard Quiriny

Deux frères aiment la même femme. L’idée n’est pas neuve mais elle peut encore servir. Voici donc Yann et Alexandre, étudiants à Paris dans les années 1960. Ils rencontrent Maria, ils sont fous d’elle. Alexandre est littéraire et infidèle, Yann solitaire et romantique, Maria a une sœur nommée Bébé, tout ce petit monde couchaille dans l’ambiance libérée des années 1968. Simonetta Greggio les suit jusqu’à la cinquantaine en traversant les seventies (ah, le choc pétrolier), les années Reagan (ah, le néolibéralisme) et la fin du siècle (ah, le compte à rebours sur la tour Eiffel). Maria épouse Alexandre qui la trompe à tour de bras, Yann part à New York et reste hanté par elle. Étonnamment, la romancière met plus de clichés dans ses formules que dans son scénario : « Yann lisait tellement que ses nuits étaient tissées de mots », « On est toujours étonné de voir qu’on peut mourir d’amour », « La vie est tragique, certes, mais fugitive »… Outre les babillages façon 'stream of consciousness' (« sel peau brûlée yeux rouges rongés bouche en feu le sel le sel soleil soif continuer ne pas s’arrêter », etc.), le plus douloureux dans cette romance reste l’incapacité de l’auteur à écrire la moindre page sans aligner dix références, d’Althusser à Jung et de Deleuze à Wittgenstein, comme dans un Who’s who culturellement correct. Vernis qui n’annule pas la banalité de ce livre plein de questions aussi profondes que celle-ci : « Peut-on dire que l’on trompe l’autre quand on se masturbe ? »